Maria Granzoto da Silva

O pranto
está pronto.
Ferve a lágrima
afoita.
Rompe a borda
e aborda
a face.
Rola
rápida.
Como cachoeira.
Faz-se rio.
Riem-se
os hilários.
Não há recompensa para o pensador,
apenas dor, dor, dor....
Dor na chegada, dor na partida
apertando tanto a tanto sofrimento!
Sofre a mente, que mente a tanta gente.
E então, quente, transborda , jorrando como contas
sem se dar conta que lava a alma e aclama
à calma, sem palmas!
Só. Silente.
 

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